C’est de Monsieur Paul que je tiens le récit authentique qui suit. (L’humour selon Monsieur Paul)

Ma mère, disait-il, m’a appris bien des choses sur le passé de notre village et de ses habitants. Elle avait eu, en particulier, un oncle, frère de son père, qu’elle s’amusait à évoquer à tout propos, pour sa jovialité, son esprit vif et mordant, ses allures de bon vivant. Il portait bien son nom:  Froehlich ; il incarnait la gaieté.

Auguste Froehlich donc, célibataire, Conseiller Municipal et Chef du Corps des Sapeurs-Pompiers dès 1861, était alors un solide vigneron de trente quatre ans qui savait apprécier le bon vin. Il faisait partie du ménage de son frère Joseph, son aîné d’un an, mon grand-père maternel. La maison était spacieuse et s’ouvrait sur la Place de la Fontaine par un portail en plein cintre.

Un arrêté municipal du 3 juin 1862 avait chargé l’oncle Auguste de la surveillance de la fontaine, en sa qualité de " Commandant de la subdivision des Sapeurs-Pompiers de Zellenberg ". Un jour de juillet 1862 il vit donc depuis sa fenêtre arriver le forgeron Berger de Beblenheim, qui déposait près de la fontaine sa boîte à outils et s’apprêtait à réparer le tuyau d’écoulement de l’eau, comme on le lui avait demandé. Auguste, aussitôt, se mit en devoir de rejoindre l’artisan.

Entre voisins on se connaît, on se tutoie, on se taquine avec les sobriquets courants. Mais on ne se fâche jamais pour si peu. Or, il est connu que les Zellenbergeois sont " les ânes ", tout comme nos voisins de Beblenheim sont " les  escargots ". Allez donc savoir quelles vertus nous partageons avec ces bestioles. (voir chapitre " sobriquets ")

Toujours est-il que de loin Berger apostropha le Zellenbergeois :

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• Salut Auguste ! Dis donc, c’est par ici, la Place de l’Ane,

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Mais Auguste a la répartie prompte et facile :

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• Oui mon vieux ! La Place de l’Ane, c’est exactement là où tu te trouves !

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Et nos deux amis se mettent au travail de bonne humeur.

Un soir de novembre l’oncle Auguste revenait à pied de Hunawihr, où il avait eu à faire chez le charron. Sur la côte il vit arriver le landau du Docteur qui achevait sa tournée. Le Docteur Weisgerber était pour la famille Froehlich plus que le médecin ; de vieille connaissance, de même âge que l’oncle Auguste, il était un ami et avait passé chez lui plus de temps dans la cave qu’au chevet d’un malade. C’était un bien brave docteur, consciencieux, dévoué et jovial, faisant sourire les plus malheureux de ses malades, considérant que la meilleure potion était la confiance et un bon moral.

Le docteur fit arrêter son équipage pour échanger deux mots avec l’ami Auguste.

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• J’ai failli ne pas te reconnaître : il fait presque nuit à cinq heures.

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• Ah! oui ? J’aurais sans doute dû porter une lanterne, comme tu en as une sur ta calèche ! Dis-moi, que faut-il faire pour avoir un si beau nez rouge qui sert de lanterne ?

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• Pour cela, cher ami, je te conseille une cure bien sérieuse de bon vin, à prendre chaque jour le plus consciencieusement possible.

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• Merci pour la recette : Tu parles d’expérience, je vois. Bientôt tu n’auras plus besoin d’allumer la lanterne de ton landau.

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Il est vrai que le docteur ne refusait jamais un bon verre de vin après les visites à domicile. Mais Auguste exagérait évidemment à plaisir. Sur ce, nos deux amis reprirent chacun sa route.

Or, trois jours plus tard, le facteur apporta à l’oncle Auguste un joli pli timbré de Ribeauvillé. Quelle ne fut pas sa surprise : l’enveloppe contenait une note d’honoraires du Docteur Weisgerber : cinq francs pour une consultation.

- Qu’est-ce que c’est que ça ? Une facture du docteur ? Dis-donc, Adèle, il y avait un malade chez nous ?

Ma grand’mère, tout aussi étonnée :

- Une facture de Weisgerber ? Mais il a dû se tromper d’adresse. Grâce à Dieu nous n’avons pas eu de malade depuis longtemps. D’ailleurs, nous avons toujours payé comptant.

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• Je n’y comprends rien ! La facture m’est adressée à moi, personnellement ! Il faut que je lui parle, que je lui mette ça sous le nez !

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• Ne t’énerve pas, Auguste. C’est sûrement une erreur. Attends, la vieille Wagner est malade, et le docteur vient souvent la voir. Tu tâcheras de lui parler quand il viendra au village.

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En effet, le soir même le landau du docteur remontait la rue et s’arrêtait sur la place de la fontaine. Après avoir attaché les rênes de son cheval à un piton du mur de la maison Fuchs, le docteur se dirigea vers le logement de la veuve Wagner, la seconde maison à droite dans la " Vordergasse ". Il y resta un bon moment.

Lorsque le docteur revint vers son cheval, l’oncle Auguste était là, parlant à la bête et lui grattant le front, ignorant ostensiblement la présence de son ami.

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• Un drôle de citoyen, ton maître ! Je vais lui passer un de ces savons !

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• De quoi te plains-tu, Auguste ?

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• Dis donc ? Qu’est-ce qui t’as pris de m’adresser une facture, alors que personne n’a été malade chez nous ?

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• Personne n’est malade ? Tant mieux ! Mais, malade ou pas, une consultation fait cinq francs!

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• Une consultation ? Quelle consultation ? C’est toi qui me paraît malade !

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• Mais, Auguste, c’est toi-même qui m’as demandé une consultation. Il y a trois jours, sur la côte de Hunawihr, tu m’as demandé une recette pour avoir un nez rouge. Je te l’ai donnée. Ce n’est pas une consultation, ça ?

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• Oh ! Le monstre ! Grippe-sous ! Rapace ! Tiens, tu les as, tes cinq francs. Mais tu ne m’auras plus, je te le promets.

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• Merci Auguste, une si bonne ordonnance mérite bien ça. Et maintenant, allons ensemble chez l’apothicaire en face, prendre pour les cinq francs notre remède.

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Le docteur prit l’oncle par le bras et les deux amis entrèrent ensemble à l’auberge " Au Cerf ". Ce soir là, pour retourner à Ribeauvillé, le docteur n’alluma pas la lanterne de son landau.

 Marcel Pfister 1982

 Monsieur Paul en 1975 (80e anniversaire)

En notre fin de siècle l’homme extra-lucide

fourre son nez partout, ainsi qu’un fin limier.

Il sonde l’Océan en scaphandre impavide,

et dérobe au sous-sol tous les trésors miniers.

Nous savons dénombrer tous les ions des atomes,

et nous domestiquons protons et électrons.

Nous créons des robots tout à fait autonomes,

des usines tournant sous le doigt du patron.

Nous sommes touche-à-tout, et nous savons tout faire,

des jus de fruits sans fruits, des cultures sans terre ;

Mais, quant à résorber nos millions de chômeurs …

Incurable tumeur !

Nous allons ramasser des cailloux sur la lune ;

nous polluons le ciel de mille engins spatiaux,

et nous y consacrons une immense fortune,

car telle est l’exigence de nos jeux martiaux.

Nous savons dépêcher, sans pensées érotiques,

à la belle Vénus d’indiscrets messagers,

et nos missiles vont au bout de l’écliptique,

et frôlent en passant des mondes étrangers.

Nous lançons des fusées aux confins de l’espace,

espérant y trouver des êtres d’autres races.

Cependant qu’à nos portes souffrent tant d’humains :

Là, nous n’y pouvons rien !

Nos chimistes aussi font des prouesses folles ;

leurs pesticides ont stérilisé nos champs ;

nos chimiques engrais viennent à tour de rôle

assaisonner nos eaux comme en marais salant.

Notre biologie fournit les œstrogènes,

cela fait les veaux gras et les poulets dodus,

car l’élevage aussi se travaille à la chaîne,

pour que Gargantua soit constamment repu.

Faisons l’éloge enfin des savants atomistes,

ces gens qui font la bombe, et qui sont optimistes!

Ces missiles pourtant, quel sera leur destin?

Là, nous n’en savons rien !

Nous nous précipitons au bout du millénaire

avec des performances de rapidité.

Nous nous lançons à des vitesses suicidaires,

comme pour rencontrer plus tôt l’éternité.

L’homme affairé s’en va, en bonds supersoniques,

par-dessus l’Océan pour signer un papier,

à moins qu’il ne préfère, en vol stratosphérique

faire dix ou vingt fois le tour du monde entier.

Il connaît le réseau complet des autoroutes,

Et tous les bons endroits où l’on casse la croûte.

Mais les bois pleins d’oiseaux et les prés pleins de fleurs,

ça n’a pas de valeur.

Enfants de Prométhée, nos idéaux nous brûlent,

nos rêves sont béants, nos forces mesurées,

et nous nous égarons en projets ridicules,

qui déçoivent toujours l’âme désemparée.

Si nous prions nos dieux de nous donner des ailes,

c’est pour nous évader, comme Icare jadis,

impuissants à mener nos sociétés rebelles,

avides de trouver ailleurs un paradis.

Le jour où nous aurons souillé notre planète,

que nous l’aurons pillée, en gérants malhonnêtes,

trouvera-t-on encor, pour nos petits-enfants

des lendemains chantants ?

Marcel Pfister 1980

Vous, les Anciens, vous souvenez-vous de la haute silhouette à peine voûtée du vieux curé Léon Neff ? Pendant quarante ans il a exercé son ministère dans notre paroisse. Succédant à Joseph Birlinger, le curé Neff était arrivé chez nous au début de 1904, un homme dans la force de l’âge, puisqu’il était né en 1863, à Saint Hippolyte.

Grand, droit, très autoritaire à ses débuts, il portait toujours avec fierté sur sa soutane, le rabat gallican, malgré les deux occupations allemandes qu’il eut à connaître. C’est qu’il avait fréquenté l’école des Frères de Marie à Belfort et il ne se privait pas d’employer la langue française à la barbe de l’occupant. Il avait la voix claire d’un ténor, et réclamait à son organiste le Do supérieur pour ses " dominus vobiscum " ; avec quel enthousiasme chantait-il le " levavi oculos meos in montes " en alternance avec la chorale, et cela même lorsqu’il était octogénaire !

On peut consulter encore au presbytère les registres de baptême, de mariage et de décès, richement enluminés par lui ; dans bien des familles on conserve le missel de première communion dont il avait décoré pareillement la première page. Une âme d’artiste, le bon curé Neff !

Etant né dans le vignoble, il savait parfaitement soigner et apprécier les bons vins. Derrière son ancien presbytère, près de la tour d’angle nord-est de la ville, il avait la jouissance d’une pièce de vigne de Tokay. Il la vendangeait et en faisant un nectar merveilleux. Précisément ce millésime de 1904 avait été particulièrement grandiose. Le curé le soigna, le soutira, et en remplit bon nombre de bouteilles. Et le vin se bonifia d’année en année, à tel point qu’il n’y en eut jamais de meilleur.

Aux grandes occasions qu’étaient par exemple les fêtes patronales, deux ou trois de ces bouteilles concluaient admirablement les repas que mijotait la Catherine, gouvernante du presbytère. Ah ! C’était encore le bon vieux temps où le banquet des fêtes patronales réunissait les collègues curés des environs, le président de la fabrique de l’église, et aussi l’organiste. C’était le temps où les presbytères s’honoraient d’avoir les plus experts cordons bleus du pays.

Un jour de fête patronale dans un village voisin, notre curé avait été comme de coutume, l’invité chargé du sermon de la grand’messe. Et, selon la tradition, la table fut aussi solennelle que l’office. Les vins non plus n’avaient pas fait défaut. Notre curé Neff offrit, pour conclure de si dignes agapes, quelques bouteilles de son Tokay 1904, qui, maintenant, avait plus de vingt ans d’âge. Mon Dieu ! Qu’il était bon ! Il déliait les langues et faisait rire les cœurs. Il dégageait du soleil, il suggérait l’envie de chanter.

Justement les cloches sonnaient à toute volée pour les vêpres. A cette époque on allait chanter à l’office de l’après-midi les psaumes de louanges en latin. Le dernier des psaumes était toujours le beau cantique de la Vierge : le Magnificat.

Mais sitôt que les cloches cessèrent leur carillon, l’organiste, dont le palais frémissait encore du bouquet du Tokay, fit sonner les grands jeux de son instrument et, lorsque le clergé entra solennellement dans le chœur illuminé, entonna d’une voix vibrante un Magnificat splendide. Comme il n’est plus belle louange que celle qui vient du cœur, toute l’église fut entraînée dans cet hymne et ne se formalisa pas de l’inversion de l’ordre liturgique.

Ce soir là, lorsque le curé Neff revint dans son presbytère, il alla dans sa cave et contempla, d’un air heureux et reconnaissant, ses rangées de bouteilles de Tokay. Il les compta. Puis, à son bureau, il prépara autant d’étiquettes et y inscrivit avec sa belle écriture : MAGNIFICAT 1904.

Les années passèrent. Les fêtes patronales successives décimèrent les rangées de " Magnificat ". Puis vinrent les épreuves de la seconde guerre mondiale et l’occupation nazi. Lorsqu’au début de décembre 1944 le front des combats s’arrêta un temps chez nous, ce qu’on appela la " poche de Colmar ", il fallut s’abriter et habiter pendant deux mois pleins dans les caves. On s’imagine combien furent pénibles et fatales à la santé du curé octogénaire ces conditions de vie, de sommeil et de nourriture, dans la cave du presbytère, qui hébergeait alors plus de cent cinquante personnes.

Pourtant pour la fête de Noël on installa un autel sur le vieux pressoir qui se trouvait là, au fond, face au portail d’entrée. Quel magnifique autel que ce pressoir qui avait, voici quarante ans, exprimé ce splendide Tokay que le prêtre-vigneron utilisait comme vin de messe en ce jour de fête. Les voûtes de la cave résonnèrent de chants pleins d’espoir, comme une cathédrale.

La vie reprit son train–train quotidien. Le vieux curé reprit son service et ne manqua jamais ses cours de catéchisme, malgré son âge. En 1947, le six juillet, on fêta selon la coutume St Ulrich, notre Saint-Patron. La brave Catherine, elle aussi, remplit toujours fidèlement son sacerdoce culinaire. Au dessert, le vieux curé se rendit dans sa cave, d’où il revint avec une bouteille enrobée de poussière.

•  

• C’est la dernière ! Mon dernier " Magnificat " ! Voyez-vous, ça, c’est un présage.

•  

Nous avons dégusté cette bouteille avec une véritable dévotion. Une liqueur ! Un bouquet merveilleux et persistant ! Et le vieux curé rappela tout le passé que dégageait ce vin, toutes ces fêtes patronales qu’il avait encensées, toutes ces péripéties gaies ou pénibles qui remplissent une vie.

A l’automne, la santé du bon curé se dégrada. On installa un autel dans le hall d’entrée du presbytère, pour lui éviter la fatigue et les dangers du déplacement pendant la mauvaise saison. Un matin, pendant qu’il célébrait sa messe en présence de sa gouvernante et de quelques paroissiens, il tomba, pris d’un malaise.

En février 1948 Léon Neff s’en alla vers les collines éternelles, là où mûrissent des " Magnificat " inépuisables.

                                                                                                   Marcel Pfister 1982

L’Histoire (1269)

1/ Un mariage.

Une belle matinée de mai 1269. Les cloches de Ste Foy à Sélestat carillonnaient encore, car le père prieur en personne, un bénédictin de l’Abbaye de Conques en Rouergue, venait de bénir le mariage de Hans Obrist, fils d’un bourgeois cossu, échevin de Colmar, avec la jolie Clara Muller fille d’une bonne famille de commerçants de Sélestat.

Le cortège quittait l’imposant édifice roman, sur la place on se congratulait, on s’embrassait, on pleurait de joie. Les chars étaient prêts, rangés sur le bord du parvis. L’un d’eux, chargé de mobilier, bahuts, sièges, tables, literie, tapis et coffres pleins de linge et de vêtements, transportait apparemment une partie de la dot de la mariée. Les autres voitures comportaient deux rangées de bancs pour les invités, qui s’y installèrent par couples et par familles.

Sous les regards admirateurs des nombreux badauds, le convoi s’ébranla en direction de Colmar. Hans emmenait sa jeune femme vers leur nouveau logis. La journée ensoleillée conviait à l'insouciance et à la joie. On chantait des airs populaires et des chansons parfois gauloises. Près d’Ostheim on fit une halte, les hommes se versèrent quelques timbales de riesling. L’atmosphère devint de plus en plus gaie, lorsqu’on reprit la route, si bien qu’on ne prit même pas garde à la petite troupe de cavaliers qui débouchaient d’un bois près du village de Schoppenwihr, derrière la chapelle St Michel.

2/ L’attaque.

Ces hommes armés, une demi-douzaine de reîtres conduits par Claus Ghiselin de Reichenstein, ordonnèrent au convoi de s’arrêter. Les premières voitures se mirent au galop et échappèrent au guet-apens. Ghiselin n’en voulait qu’à la mariée et à sa dot et laissa fuir les autres convives de même que les cochers.

Hans Obrist se montra vaillant et déterminé pour protéger son épouse. Quoiqu’il fût téméraire de s’opposer avec le seul fouet du cocher à ces brigands armés, il les tint un moment en respect. Mais un coup d’épée le coucha dans son sang.

Claus Ghiselin ligota alors la jeune femme éplorée et la prit sur son cheval, pendant que ses hommes emmenaient la voiture chargée de mobilier. Ainsi les brigands retournèrent vers leur repaire, le château de Reichenstein, au fond du vallon du Sembach, derrière le village de Richenwilre. (Riquewihr)

Claus avait un frère, Georg Ghiselin. A eux deux, avec leur demi-douzaine de soudards, ils répandaient l’insécurité sur toute la région, en véritables chevaliers-brigands. Ils attaquaient et dévalisaient les convois de marchands qui, sur la grande route pérégrinaient de foire en foire, de Strasbourg à Mulhouse et à Bâle. C’étaient souvent des négociants en drap et en fourrures, en grain et en bétail, en ustensiles et en outillage, voire en objets précieux d’orfèvrerie et de bijouterie.

Les deux frères respectaient tacitement le droit de chacun d’eux sur ses propres aubaines. Georg complimenta Claus pour son bon goût lorsqu’il le vit arriver avec la pauvre Clara. Cependant Gerda, la femme de Claus n’était pas du même avis, même si Clara lui fut présentée comme une domestique ou une dame de compagnie.

3/ Jalousie.

L’épouse put bientôt mûrir, avec raison, une profonde jalousie, en constatant avec quel zèle Claus faisait la cour à sa soi-disant bonne. Clara ne répondait en aucune manière aux assiduités du chevalier. Il alla jusqu’à lui offrir des bijoux qu’il soustrayait à Gerda. Mais toutes ses attentions, tout son empressement à conquérir la belle, tout était vain.

Il enferma donc Clara dans une tour du château, sous prétexte d’empêcher la domestique de s’enfuir. C’est là qu’il allait la voir, sans plus de succès d’ailleurs. Clara resta forte, fidèle à son malheureux époux qui l’avait si héroïquement protégée. Gerda se sentait de plus en plus délaissée et honteusement trompée. Elle mûrit le projet de mettre fin à cette situation insupportable.

Un jour de juillet, alors que les deux frères s’adonnaient à une de leurs criminelles expéditions et que Hanna, la femme de Georg, était en visite chez son cousin Anselme de Ribeaupierre, Gerda se dirigea vers la tour. La clef était sur la porte close. Munie d’une dague, elle pénétra dans la chambre de sa rivale.

4/ Meurtre.

Lorsqu’elle en ressortit, elle avait les mains rougies de sang. Elle referma la porte et en retira la clef qu’elle garda sur elle pour la cacher dans son appartement. Elle remarqua le sang sur ses mains et sur la clef et en fut effrayée. Elle hésita puis descendit dans la cour pour sortir du château par la petite poterne. Elle dévala la pente jusqu’au ruisseau et là, à genou sur une pierre plate, elle se mit à laver, frotter, gratter énergiquement, interminablement, ce sang dont l’aspect commençait à l’obséder. La moindre trace de rouille sur la clef lui semblait être du sang. Le sang du crime ne s’efface pas aisément.

Elle entendit dans le lointain le trot des chevaux se rapprochant. Elle se releva, cacha la grosse clef dans son corsage et retourna vers le château. Elle arriva devant le pont-levis que l’homme de garde abaissait justement, ayant vu s’approcher ses maîtres. Essoufflés, en sueur et visiblement énervés, les cavaliers approchaient : les deux frères Ghiselin et trois hommes d’armes.

- Que fais-tu là ?

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• Moi ? … J’ai fait une petite promenade dans la forêt, pour me distraire.

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• Allons, rentrons. On va avoir des ennuis. Attends-nous en haut.

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Gerda monta dans la salle pompeusement appelée " salle des chevaliers " à cause des armures rangées le long d’un mur, des épées, des écus, des piques et des masses d’armes suspendus aux boiseries de part et d’autre d’une rustique cheminée de grès. Contre le mur opposé s’allongeait un grand coffre de chêne servant également de siège et qui recelait les trésors dérobés.

Les deux frères allégèrent leur accoutrement guerrier. Il semblait bien qu’ils revenaient sans butin, cette fois. Mais ils rapportaient des renseignements alarmants recueillis du côté de Colmar. Gerda s’était installée dans la niche d’une petite fenêtre, sur la large dalle prévue pour s’asseoir et rêver en contemplant le ciel et la montagne boisée.

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• Gerda, il va falloir libérer notre prisonnière. Mais la clef n’est plus sur la porte. C’est toi qui l’as enlevée ?

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• Elle sera peut-être tombée ; ou bien mon noble seigneur l’aura-t-il emmenée ?

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• Non, je ne l’ai pas. Mais tu caches quelque chose. Je vois à ton air que tu n’as pas bonne conscience.

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• Eh bien oui ! Je l’ai libérée, votre prisonnière. Mon maître et seigneur sait bien que je ne l’aimais pas, et pour cause !

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• Tu l’as libérée ! Sans ma permission ! Et où est-elle allée ?

•  

   

• Par-là…, dit alors Gerda avec un geste vague.

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• Alors, elle est partie ! Je voulais la faire conduire par mes hommes à Sélestat, chez ses parents. Enfin elle trouvera le chemin toute seule.

5/ Menaces de représailles.

Gerda promenait un regard absent sur la forêt, pour se donner une contenance. Mais Claus reprit :

- Voilà ! Nous avons appris qu’il se préparait une conjuration contre nous. Le jeune homme qui a trouvé la mort près de Houssen était, paraît-il, le fils d’un échevin de Colmar. Alors la ville de Colmar, avec l’aide des Strasbourgeois, met sur pieds une troupe qui va venir nous assiéger. Le plus inquiétant est que le Banneret de la ville de Strasbourg, Rodolphe de Habsbourg lui-même, commandera cette petite armée.

•  

• Nous n’avons plus de temps à perdre pour organiser notre défense. J’ai envoyé deux hommes réunir quelques réserves de vivres à Riquewihr et à Bennwihr. Il faut sans tarder mettre des guetteurs sur nos tours ; toi Gerda, tu vas me donner immédiatement la clef de la tour ronde !

•  

   

• Mais je…

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• Tu l’as ! Donne-la vite !

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Le ton n’admettait point de refus. Tremblante, Gerda retira la clef de son corsage, y jeta un coup d’œil inquiet et la tendit mollement à son maître. Claus envoya deux hommes surveiller le pont-levis et se rendit avec son frère à la tour ronde, où il avait logé Clara. Une terrible appréhension le tourmentait à cause de l’hésitation angoissée de Gerda. La porte grinça sinistrement. Les deux frères furent sidérés devant le spectacle de la pauvre Clara gisant dans son sang. On appela deux hommes. La victime fut enveloppée dans un drap blanc et portée dans la cour ; on y souleva quelques dalles pour creuser une tombe. La sépulture resta secrète, les dalles étant remises en place. Claus dit à son frère :

-Dis à Gerda de ne plus paraître à mes yeux, sinon je ne pourrais pas maîtriser ma colère.

•  

• Ecoute Claus, ce n’est pas le moment d’ajouter un meurtre à celui-ci. Tache de comprendre ton épouse : tu as poussé sa jalousie à son comble. Elle n’était pas maîtresse de ses actes. Je crois que le moment est venu, pour nous, d’expier.

•  

   

• C’est possible, mais ils ne nous auront pas facilement. Gerda veillera avec nous. Tu lui ordonneras de se tenir armée au-dessus du pont-levis. Nous-mêmes, nous serons sur le donjon d’où l’on peut diriger la défense.

•  

Le pont-levis était certainement le point le plus dangereux, le plus exposé. Hanna, l’épouse de Georg, était en sécurité à Ribeaupierre. Les évènements se précipitèrent. Dès le lendemain on remarquait, sur le chemin du Seelbourg, qui par place domine le château, des hommes suspects par leur façon de tout observer. Ils étaient vêtus comme des paysans ou des bûcherons. Mais leur attitude, leur insistance à tout examiner, ne laissait aucun doute : c’étaient des espions de Rodolphe de Habsbourg.

6/ L’attaque du château.

Deux jours plus tard, dès le matin des troupes à pied arrivaient, en même temps par le sentier du Sembach et par la laie forestière du Seelbourg. Les hommes d’armes se dispersaient tout autour du château, prenant abri derrière des rochers ou de gros arbres, pour éviter d’éventuelles flèches. Le matériel suivit : machines de siège, galeries de bois qu’on assemblait pour s’approcher de la porte et y installer un bélier. Le fossé du château ne pouvait pas être mis en eau, mais le sol rocheux rendait les sapes impossibles. Le matériau des murailles était d’assez mauvaise qualité.

Une première flèche vint des créneaux ; elle se planta dans un sapin et les assiégeants la saluèrent par des huées moqueuses. Gerda faisait ses premières armes. Les assiégeants dégagèrent une place pour y installer une catapulte capable de balancer de grosses pierres sur les tours. Ce premier jour donc n’avait été consacré qu’aux préparatifs et à l’installation des troupes que Habsbourg vint inspecter vers le soir. Le lendemain les choses allaient devenir sérieuses.

De grand matin un héraut, protégé par un large écu, somma les Ghiselin de se rendre. En réponse une flèche se planta dans l’écu du chevalier. C’était clair, l’attaque du château pouvait commencer. Sous la galerie, le bélier était prêt. C’est en vain que, du haut de la muraille on y balançait de grosses pierres. Les madriers résistaient. On catapulta quelques rochers puis des fagots secs, allumés et lestés de pierres. L’habitation prit feu, l’eau pour éteindre un incendie manquait sûrement.

Des archers étaient prêts à décocher une flèche à tout imprudent qui se découvrait, soit pour tirer, soit pour basculer des rochers depuis les créneaux. C’est le malheur qui arriva à Gerda, qu’une flèche atteignit en pleine poitrine. Les madriers du pont-levis se disloquaient sous les coups de bélier. Bientôt on put y introduire des dizaines de fagots qu’on enflamma et qui eurent raison de la herse en bois.

5/ La punition.

L’assaut final fut donné. Les hommes de Ghiselin  se rendirent aussitôt, sachant toute résistance dérisoire. Les deux frères, sur leur donjon, furent maîtrisés et désarmés. On les présenta au Habsbourg ; il ordonna sur-le-champ qu’on les pendît à un chêne, juste devant leur repaire.

Par la suite le château fut démoli et on autorisa les vignerons de Riquewihr d’y chercher des moellons pour leurs constructions. Seule la ruine du donjon pentagonal rappelle encore le souvenir de ces chevaliers-brigands que furent les frères Ghiselin.

La Légende. (1769)

Messire Treitlinger, Conseiller de la Régence de Montbéliard qui représentait son Altesse le Duc de Wurtemberg dans ses possessions en Alsace, lors d’une visite à Riquewihr, avait été invité par le Bailli à une partie de chasse dans les vastes forêts du domaine. A cette occasion le Sire Treitlinger fut scandalisé par le laisser-aller qu’il constatait dans l’administration des domaines de ses maîtres ; nos chasseurs trouvèrent un faon pris par la gorge dans un collet meurtrier.

Dès le lendemain furent convoqués le Directeur du domaine et les Officiers de la Forêterie. Le Conseiller le la Régence exigea plus de rigueur dans l’économie forestière et l’abattage des arbres. Il enjoignit au Maître des Eaux et Forêts de mettre fin au braconnage. L’Officier des Eaux et Forêts demanda donc à ses quatre forestiers de parcourir aux heures les plus inattendues, les belles futaies de sapins, de hêtres et de chênes, qui recelaient en abondance cerfs, chevreuils, sangliers, tous gibiers tellement convoités par les manants.

Les bûcherons et les charbonniers qui, depuis 1720 s’étaient établis à Ursprung avec autorisation spéciale, pratiquaient avec beaucoup d’habileté le braconnage au plus profond des bois, où personne ne les avait inquiétés jusqu’alors.

C’est ainsi donc que Jacob Gebhardt, le forestier et garde-chasse assermenté se trouvait un soir de juillet 1769, par un magnifique clair de lune, sur le sentier qui longe le Sembach tout au fond de l’étroit vallon. Il allait être minuit, la pleine lune était au zénith. Soudain il fut fort intrigué par un flocon de brume blanche qui se détachait du vieux donjon en ruine de Reichenstein. Il sentit un frisson parcourir tout son corps, lorsque ce singulier nuage prit peu à peu la forme d’une dame en longue robe blanche. Sidéré, appuyé à un chêne, il resta immobile, osant à peine respirer.

L’apparition descendit lentement vers la rivière. Jacob la vit se mettre à genoux sur une dalle plate. Elle tenait en main une grosse clef qu’elle trempa dans l’eau. Elle la lava, la frotta, la gratta énergiquement, interminablement, comme s’il fallait la purifier d’une tache rebelle, indélébile.

Jacob bougea-t-il à ce moment ? Toujours est-il que la dame se leva, mais loin de disparaître à la manière d’un spectre, voici qu’elle s’avança vers lui. Le garde-chasse était dans un état si singulier, si euphorique, qu’il n’eut même pas l’idée de fuir. La dame blanche lui prit la main et lui dit d’une voix douce :

"  Ecoute-moi, je t’en prie. Viens demain soir, à la même heure, sur ce chemin, et allume deux torches. Voici exactement cinq cents ans que je souffre. C’est toi qui peux me délivrer. Je te conduirai dans une salle où tu verras sur un grand bahut de chêne un gros chien noir. Il me garde captive. Tu serreras très fort ma main droite, à tel point que le sang jaillira de mes doigts. Surtout ne te laisse pas effrayer par les hurlements du chien. Alors je serai délivrée et toi, tu seras riche. Ce coffre contient un trésor fabuleux dont tu donneras la moitié aux pauvres ; le reste t’appartiendra. "

La dame retourna au château où elle redevint blanc nuage et disparut. Jacob Gebhardt rentra chez lui mais ne dormit guère. Ce qu’il avait vécu dans le vallon du Sembach ressemblait à un rêve; pourtant il n’avait pas dormi pendant sa ronde de nuit. Il n’en parla à personne, craignant qu’on se moquât de lui. La nuit suivante, s’étant muni de deux torches et d’un briquet, Jacob mit son fusil à l’épaule comme pour une ronde normale. Il remonta d’un bon pas le Kleintal et le sentier du Seelbourg pour observer par le haut la ruine du Reichenstein. Il n’y remarqua rien de suspect. Peu à peu il fut obsédé par le doute et la honte de s’être fait prendre naïvement à une illusion ou un rêve. Arrivé en haut de sa course il prit pourtant le vallon du Sembach appelé Grosstal et dévala allègrement le sentier.

Il était environ minuit lorsqu’il arriva à la hauteur de la ruine. Il accrocha son arme au chêne auquel il s’était adossé la veille. Il entreprit d’allumer les deux torches. Sitôt que brillèrent les deux flammes, le sentier devint un chemin dallé et la ruine de Reichenstein fut métamorphosée en un édifice intact et illuminé.

Sortant du portail largement ouvert, la Dame Blanche vint à la rencontre de notre forestier qui aussitôt, se sentit rassuré, heureux, euphorique. Elle prit une des torches dans sa main gauche, et donna sa droite à son nouveau chevalier, lui recommandant de ne pas la lâcher. Par un bel escalier illuminé miraculeusement, la Dame conduisit le garde-chasse vers la salle des chevaliers, une pièce avec cheminée, table massive, et contre le mur, le coffre fatidique sur lequel s’allongeait un énorme chien noir. Jacob serra la main droite de toutes ses forces. Le furieux animal se mit à hurler si fort, si affreusement, ouvrant une gueule si menaçante, que le chasseur d’ordinaire courageux retira sa main et s’apprêtait à fuir.

Il entendit encore la pauvre Dame Blanche dire d’une voix brisée :

"  Il me faudra donc attendre neuf fois quatre vingt dix neuf ans jusqu’à ce que je croise enfin le chêne dont les planches serviront à confectionner le berceau de l’homme qui pourra me délivrer. "

Marcel Pfister 1970

1/ Au 19^e siècle

On sait que la première voiture automobile de la région avait appartenu au curé Behra, qui administrait la paroisse de Beblenheim de 1895 à 1905. C’est donc avant la fin du 19^e siècle que cet engin à trois roues pétaradait par les petites routes du vignoble. Routes sans doute étroites car, un jour, voulant éviter une charrette de foin qui grimpait vers le village, notre brave curé resta enlisé sur le bas-côté du chemin. Le moteur avait beau tousser et fumer, les roues patinaient : il était bel et bien piégé.

Grâce à Dieu, voici un paysan, dont l’attelage de deux chevaux traîne un char vide. Notre curé prie l’homme de lui prêter ses deux bêtes, pour tirer son automobile de ce faux pas. Mais le vigneron, méfiant devant cette machine infernale, et craignant pour ses chevaux, trouve le mot juste pour refuser ce service :

- Herr Pfarrer, unser Herrgott het g’sait : Gehet, und lehret alle Völker… Er het net g’sait : " fahret ".

(Le Seigneur a dit : Allez … et non pas roulez)

Hélas ! Il fallut attendre plus d’une heure encore pour trouver une âme compréhensive, qui remettrait l’engin sur la route. Pendant ce temps, les gamins du village, n’osant s’approcher, observaient de loin les efforts du curé. Peine perdue ! C’est alors que, reconnaissant le fils du sacristain, Monsieur Behra lui demanda de chercher son père et quelques voisins. C’est donc à bras d’hommes que la machine fut mise sur la voie.

Notre curé motorisé quitta sa paroisse en 1905 pour Heimersdorf, petit village du Sundgau. Bien entendu il emmena sa voiture. Pourtant depuis cette date elle ne reprit plus la route. Elle resta garée dans un coin de la grange du presbytère jusqu’en 1928, date de la mort du curé Behra. C’est là que mon collègue Edel l’y avait vue ; il avait recueilli en 1925 cette argumentation du curé :

"  Dans le Sundgau un curé qui se déplace en auto peut être traité de sorcier et, de toutes façons il serait considéré comme un prêtre indigne. "

2/ Au 20^e siècle

Marcel Pfister 1970

Depuis ce temps le monde a bien évolué ; les moyens de locomotion aussi, et les déplacements par nécessité professionnelle sont devenus courants. En particulier, après la dernière guerre, la pénurie de prêtres a exigé que ceux-ci administrent plusieurs paroisses : offices, catéchisme, visite des malades… Aujourd’hui pour les prêtres comme pour bien des professions, l’automobile est devenue un outil de travail indispensable.

C’est ce que n’avait pas encore compris la mère de M. le curé Henri. Elle s’occupait de son ménage et, tout en se montrant fort déférente envers Monsieur le Curé, elle parlait parfois plus maternellement à son fils.

Notre brave curé avait acquis ce jour-là une petite Ford d’occasion, une toute petite deux-places d’un âge avancé. La maman en fit un complexe et considérait que son fils se payait là un luxe coupable. Elle se mit à prier pour que son révérend rejeton arrivât à d’autres sentiments.

Dès le second jour de sortie de la mini-Ford, lorsqu’elle remonta le village, il arriva que cette grosse dalle de pierre qu’on appelait le " gruyère ", et qui couvrait un regard au confluant des caniveaux des deux ruelles, il se trouva donc, on ne sait comment, que ce " gruyère " apparut juste devant la roue avant droite du véhicule. Le choc fut inévitable, le train avant fut définitivement faussé, tordu, triste à voir.

C’était donc la fin de la petite Ford. Sans doute avait-elle trop de jeu au volant et un accident plus grave aurait pu se produire.

Un moment donc la mère du curé fut rassérénée et se répandait déjà en action de grâce, croyant son fils guéri de ce qu’elle prenait pour un caprice regrettable. Mais lui au contraire, songeait à présent à une petite voiture neuve. Les occasions, c’est traître !

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• Mon Dieu ! Une voiture neuve ! Mais que vont dire les gens ?

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La bonne maman se remit à prier avec plus de ferveur encore. Le curé rentra un jour avec une belle quatre chevaux Renault toute neuve, bleue, luisante, une merveille ! On allait vers Noël : joli cadeau!

La voiture fut rangée dans le garage de fortune, ouvert à tous les vents, couvert de tôles ondulées, entre le presbytère et la remise. La mère refusa d’aller la voir. Elle ressentait une certaine honte, en songeant au luxe que se payait son prêtre de fils. Elle n’oserait plus se montrer au village. Une voiture toute neuve!

Le lendemain matin notre curé alla retrouver avec joie sa jolie 4 CV dans son garage. La saison était froide déjà. Il avait gelé la nuit.

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• Habille-toi chaudement! Tu vas encore te refroidir, avec ta voiture!

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L’auto aussi avait pris un coup de froid. Difficile de la faire démarrer. Normal, n’est-ce-pas ? Mais l’accu était neuf. Elle démarra à force d’insister. Le moteur ronfla. Très bien, laissons-le se réchauffer!

Au moment où M. Henri sortit de son carrosse il remarqua que sous le moteur, l’eau pleuvait abondamment. Hé ! Oui ! Le bloc moteur avait éclaté sous le gel, ainsi que le radiateur. Il aurait fallu vider toute cette eau la veille, comme il était alors de coutume, ou prévoir de l’antigel.

Le curé désolé arrêta le moteur et rentra au presbytère avec une mine de désespéré. La mère remarqua bien sur son visage, qu’il était arrivé une catastrophe.

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• Mais oui, le moteur a gelé ; il a éclaté ! On ne peut que le remplacer.

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• Mon Dieu ! C’est encore de ma faute ! Maintenant il faut que je cesse de prier, sinon je ne sais ce qui pourra arriver !

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