Tout va très bien…

Ne vous souciez pas de tous vos lendemains,

Puisque tout est au mieux dans le meilleur des mondes

Et que tout tourne rond, tant que la terre est ronde,

Et qu’enfin l’homme assume tout seul son destin.

On a renvoyé Dieu à ses foyers célestes,

Lui donc qui restreignait toutes nos libertés ;

Et dès lors il n’est plus de plaisirs contestés,

De garde fous gênants, de vicieuses pestes.

On nous avait, jadis, chanté notre devise,

Mais oui, tout va très bien, Madame la Marquise !

Répétons, ressassons, prêchons : tout va très bien,

Quand-même l’on déplore de tout petits riens !

L’inflation et le chômage,                                         Ingérences, sécessions,

Hold-up et prises d’otages,                                       Coups d’état, révolutions,

Terroristes, racketteurs,                                             Famines, infanticides

Procès et diffamateurs,                                             Guerres, bombes, génocides,

Dépôts de bilan, faillites,                                          Marées noires, pollutions,

Et gros capitaux en fuite,                                          Ou bien simple indigestion :

Ce sont ces petites crises

Qui font notre quotidien.

Mais à part ça, Madame la Marquise,

Tout va très bien, tout va très bien !

Marcel Pfister 1984

Le monde est malade

Quand vous sentez parfois peser le poids des ans,

Quand le cœur vous trahit, que les nerfs vous lancinent,

Qu’à renfort de cachets vous gâchez votre sang,

Que vos crises de foie ou d’asthme vous burinent,

C’est le sigle du monde, et la griffe du temps.

Car le monde n’est pas mieux loti que nous-mêmes,

Notre globe connait de semblables problèmes.

Le mal de Parkinson secoue les continents,

Du Mexique à l’Asnam, d’Italie à l’Iran.

En d’autres points hélas ! se bouchent les artères,

Et des conflits locaux obstruent les coronaires :

Le pétrole est bloqué à Suez ou Ormuz,

Et c’est le monde entier qui risque l’infarctus.

Quand le sang pétrolier n’irrigue plus les membres,

On grelotte de froid de janvier à décembre,

Et les plus démunis peuvent crever de faim,

Les nantis n’iront pas leur partager le pain.

S’il naît une tumeur en un point de la terre,

Et qu’une opération s’avère nécessaire,

Les puissants empressés apportent leurs trocarts,

En l’occurrence, avions et missiles et chars.

Et le monde étonné essuie un œil humide ;

Et cette opération se nomme génocide.

On drogue le dollar à coups de taux d’escompte ;

Wall-Street congestionné s’enfièvre et se démonte,

Pendant que nos banquiers essaient l’acuponcture,

Pour pallier chez nous, l’austère conjoncture.

Le monde surmené voit ses forces décroître,

S’épuiser ses métaux, son sol, son énergie,

Et fluctuer cet or, dont il est idolâtre,

Et qui traduit sa foi et sa théologie.

Et puis les médecins de nos agricultures

Répandent la chimie de leurs médicaments,

Ces pesticides qui profanent la nature,

En empoisonnant l’eau, l’air et les aliments ;

Pendant que l’industrie éructe ses ordures,

Sans se faire souci de ses empestements.

Alors, pour stimuler le cœur qui se détraque,

Dans ce monde dément où tout est déréglé,

Le microprocesseur doit nous miraculer,

Et le robot créer l’ordre dans la baraque !

Hélas ! convenons-en, le monde est bien sénile.

L’impuissance au bonheur est à faire pitié !

La seule voie, pourtant, qui nous puisse être utile,

Est, avec le bon sens, celle de l’amitié !

Marcel Pfister 1987.

Le bon vieux temps…

Quand le soir parfois je pense

A ce bien lointain printemps

De notre insouciante enfance…

Ah ! c’était le bon vieux temps !

                        On ignorait ces problèmes

                        Qui tracassent le présent

                        Faits d’incertitudes blêmes

                        Et d’avenir angoissant.

                                    Sans baigner dans l’abondance

                                    Et le confort opulent,

                                    On avait l’intelligence

D’aimer notre bon vieux temps ;

Point de chauffage électrique,

De tubes fluorescents,

Ni meubles frigorifiques,

Ni postes hi-fi surpuissants.

On n’avait point de machines

Pour la vaisselle ou les draps,

Ni robots dans la cuisine,

Et l’on ne s’en plaignait pas !

                        Sans radio dans les oreilles,

                        Sans tous ses bruits énervants,

                        On se portait à merveille,

                        Et c’était le bon vieux temps.

                                   Pensez à la bonne ambiance

De ces veillées d’autrefois,

Sans l’actuelle obédience

A la télé qui fait loi !

Dans les airs et sur les routes,

On ne se pressait pas tant,

Appréciant mieux sans doute

La valeur de chaque instant.

            On nageait dans les rivières,

            On y pêchait des poissons ;

            L’air était pur et l’eau claire,

            Et les bois pleins de chansons.

                        Alors point de pesticides

                        Sur les fruits et dans les champs,

                        Non plus que de pluies acides ;

                        Ça, c’était le bon vieux temps !

                                   Voyez la jeunesse folle,

                                   Qui, dans ses affublements

                                   Veut incarner ses idoles

                                   En leur sot comportement.

                                               Autrefois les jeunes filles

                                               S’habillaient élégamment,

                                               Souriantes et gentilles.

                                               Ah ! C’était le bon vieux temps !

                                                           Et pourtant, ce temps qui passe,

                                                           Rien ne saurait l’arrêter.

                                                           A leur tour les jeunes classes

                                                           Deviendront des retraités ;

                                                                       Et pleins d’idées surannées,

                                                                       Parleront de leur printemps

                                                                       D’il y a cinquante années,

                                                                       Parleront du bon vieux temps !

Aurions-nous si peu de mémoire,

Pour appeler « le bon vieux temps »

Tout ce siècle de notre histoire

Truffé de conflits persistants ?

            Il est gravé dans nos natures

            Que rien ne nous guérit autant

            De nos journées d’épreuves dures,

            Que quelques instants de bon temps.

                                                           Marcel Pfister 1988

Horizon 2000

Nous savons tout, nous pouvons tout…

En notre fin de siècle, l’homme extra-lucide

Fourre son nez partout, ainsi qu’un fin limier ;

 Il sonde l’océan en scaphandre impavide,

Et dérobe au sous-sol tous les trésors miniers.

Nous savons dénombrer tous les ions des atomes,

Et nous domestiquons protons et électrons.

Nous créons des robots tout à fait autonomes,

Des usines tournant sous le doigt du patron.

Nous sommes touche-à-tout, et nous savons tout faire,

Des jus de fruits sans fruits, des cultures sans terre,

Mais quant à résorber nos millions de chômeurs…

Incurable tumeur !

Nous allons ramasser des cailloux sur la lune ;

Nous polluons le ciel de mille engins spatiaux,

Et nous y consacrons une immense fortune,

Car telle est l’exigence de nos jeux martiaux.

Nous savons dépêcher, sans pensées érotiques,

A la belle Vénus d’indiscrets messagers,

Et nos missiles vont au bout de l’écliptique,

Frôlant au passage des mondes étrangers.

Nous lançons des fusées aux confins de l’Espace,

Espérant y trouver des êtres d’autres races.

Cependant qu’à nos portes souffrent tant d’humains…

Là, nous n’y pouvons rien !

Nos chimistes aussi font des prouesses folles ;

Leurs pesticides ont stérilisé nos champs ;

Nos chimiques engrais viennent à tour de rôle

Assaisonner nos eaux comme marais salant.

Notre biologie fournit les œstrogènes,

Cela fait les veaux gras et les poulets dodus,

Car l’élevage aussi se travaille à la chaîne,

Pour que Gargantua soit constamment repu.

Faisons l’éloge, enfin, des savants atomistes,

Ces gens qui font la bombe, et qui sont optimistes ;

Ces missiles pourtant, quel sera leur destin ?

Là, nous n’en savons rien !

Nous nous précipitons au bout du millénaire

Avec des performances de rapidité ;

Nous nous lançons à des vitesses suicidaires,

Comme pour rencontrer plus tôt l’éternité !

L’homme affairé s’en va, en bonds supersoniques

Par-dessus l’océan pour signer un papier,

A moins qu’il ne préfère en vol stratosphérique

Faire dix ou vingt fois le tour du monde entier.

Il connait le réseau complet des autoroutes,

Et tous les bons endroits où l’on casse la croûte.

Mais les bois pleins d’oiseaux, et les prés pleins de fleurs…

Ca n’a pas de valeur !

Enfants de Prométhée, nos idéaux nous brûlent ;

Nos rêves sont béants, nos forces mesurées,

Et nous nous égarons en projets ridicules,

Qui déçoivent toujours l’âme désemparée.

Si nous prions nos dieux de nous donner des ailes

C’est pour nous évader, comme Icare jadis,

Impuissants à mener nos sociétés rebelles,

Avides de trouver ailleurs un paradis.

Le jour où nous aurons souillé notre planète

Que nous l’aurons pillée, en gérants malhonnêtes,

Trouvera-ton encor pour nos petits enfants

Des lendemains chantants ?

Marcel Pfister 1985

Il faudrait un miracle…

Comme tant de pays, le nôtre a des problèmes,

Et la crise s’installe aux points les plus divers.

Les pollutions sournoises sont partout les mêmes,

La drogue fait partout ses ravages pervers.

Et l’insécurité devient notre apanage :

Vous prenez l’avion : gare aux prises d’otages !

Une alerte à la bombe interrompt vos voyages ;

Vous allez à la banque : halte ! Cambriolage !

Puis vous rentrez chez vous : la scène de ménage !

Hélas ! Pour mettre fin à ces navrants spectacles,

Il faudrait un miracle !

Notre gouvernement s’amuse en funambule

A chercher l’équilibre sur un sol mouvant.

Il essaie de prêcher l’électeur incrédule,

Et pour qui les discours ne sont plus que du vent !

Car l’inflation persiste, et le dollar nous nargue,

Le chômage et la grève égorgent le veau d’or.

On sait cent solutions, et cent partis s’en targuent,

Pourtant sœur Anne ne voit rien venir encor !

Mais on barre la route, on coupe le courant,

Le mécontent s’exprime en actes aberrants.

Et pour exorciser ce démoniaque oracle,

Il faudrait un miracle !

Les puissants de la terre jouent avec le feu,

Allument des brasiers aux quatre coins du monde.

Le dénuement des uns les inquiète peu,

Du moment que chez eux l’aisance surabonde.

Jamais on n’a parlé autant de liberté,

Qu’en ces temps où languissent, dans des camps sordides

Ces hommes dont le tort est la sincérité.

Notre monde se sent des envies de suicide,

Nucléaire, chimique ou même bactérien,

Le choix est éloquent, mais nous n’y pouvons rien.

Alors, pour conjurer notre ultime débâcle,

Il faudrait un miracle !

Marcel Pfister  1989